Les doigts passent entre quelques mèches de cheveux sans obstacles. Ici, il fait si froid que mon soupir s'embrume, et je sens l'air mordre ma peau jusqu'au sang.
Bien sûr, ça ne se voit pas. Dehors, il fait 14°, le printemps arrive, avec les tendres obsèques des griffes de l'hiver, mais les rayons de soleil qui réchauffent le coeur des autres ne font que renforcer ma carapace glacée. Me voilà de retour, chère amie, plus morte que jamais de l'intérieur, incapable de la moindre empathie, la moindre compassion pour qui que ce soit, incapable de me sentir humaine. Bien sûr l'art de faire semblant ne m'a point délaissée.
Je veux un bloc massif de bonheur et je n'arrive pas à apprécier le nuage translucide qui est le mieux qu'on puisse obtenir. Que voulez-vous que je vous dise, pourquoi gagnerais-je la paix si je la méprise; tout est cendre.

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